Ingelé-ingelé razméin da kurumaaaan....

Nos despertamos en la cama un miércoles por la mañana. Me confesaste que había sido un polvo "de puta madre". Yo me avergoncé mucho, porque no sé aceptar cumplidos y menos devolverlos, así que me quedé callada a tu lado. En cambio, sabía perfectamente que había sido un gran polvo, así que decidí repetirlo para que nos supiera a más.

Los días después fueron maravillosos, trajiste tarta de fresas para desayunar y una vez bebimos vino en la cama. También saltaste desnuda en la cama cantando canciones en inglés que yo no conocía, y yo me reía como una loca.

Me contaste que una vez estuviste en Cracovia y bebiste tanto vodka que desde aquella vez no has vuelto a probarlo, que fumaste opio en Turquía, y hablaste de los hombres buenos con los que te acostaste en el camino.

Así contabas tú las cosas, como se te venían. Hablabas de viajes sin parar y una vez sacaste un instrumento muy raro que nunca supiste tocar bien, le dabas a las cuerdas sin sentido y cantabas una canción en un idioma que habías inventado tú. Se me quedó el estribillo clavado.

Y luego, un lunes te despertaste y me dijiste que tenías que marchar. Yo me quedé callada y pequeña, sentada en el sofá y vi cómo salías por la puerta. Me vestí porque de repente hacía mucho frío y la casa se había puesto oscura.

El luto duró poco, duró lo que tardé en tararear esa canción absurda en tu idioma ficticio hasta que me quedé dormida.

Ingelé-ingelé razméin da kurumaaaan....